antes de empezar a contar

antes del título y los créditos

y la tormenta



un espacio para tus pensamientos



cómo llegamos hasta aquí

y qué noche nos sedujo

hasta la noción de esta voluntad


tus sueños son lunas de papel de fumar


tuve que enfrentarme solo

a esta soledad enferma

de las respuestas seguras


los crímenes últimos se esconden en los refugios


donde no te tuve y hube de levantarme

imaginando mundos fictifios que no existían

poseyendo el aire, respirando el suelo


sólo derrota, amando la muerte de las únicas cosas en que creía



y no lloré, use sustancias de colores y parques torturados de silencios

en la última noche

take the line

coge la línea

la línea fue delgada mientras soñabas

y ácida y áspera

con un sabor compulsivo a derrota

nunca más el puente o la playa, su espera

esperar qué vacíando la nada

sin querer saber su destino en sombras de nube

una línea resuelta y gruesa, normalizada, conveniente

en mi balcón de las horas audaces me di un plazo: 4 semanas

un tiempo para la muerte o la lucha, para el reconocimiento o el desastre

noche única y superpuesta de líneas rotas o puzzles

quizá para olvidar qué me importaba o sentir el miedo como una lluvia inclemente

ahogándote, despertándote... narcotizando tus sueños para la claridad triste

present tense

perfecto, lo perfecto

me llevó a un callejón devorador y húmedo

donde la gente se olvidó

de que yo también tenía algo que decir

esta noche

oí el chirriar de la infancia

antes de llegar a esta noche

nadie abrirá el libro y las lágrimas serán como un cuento sin enseñanza

esta noche los truenos serán los voces de tu inconsciente

puedes buscarme pero será tarde y ese hilillo lechoso colgando del labio inferior

todas las sustancias, todo el olvido, sisn ninguna inhibición

escucha como cae la nieve sobre la sed sin poder saciarla, sin nada

fue esa noche y la otra y fui certero y cruel, no mostré ninguna piedad por mi

te ha buscado mi apatía o mi autodestrucción en un camino lleno de cristales

piezas deformes de algo o de alguién que no quisiera recuperar

fría y letal, la noche se disfrazó de jazz y anfetaminas, alcohol

mujeres odiadas y coleccionables, vientos de cartón, monedas con un aforismo triste

me llevé la soledad y el miedo de querer en la última noche de un ayer que quebró en dos

real laerri

aunque te digan lo contrario jonathan, todos los cuentos empiezan con algo muy real, algo muy habitual que has repetido infinitamente pero sin ser consciente. Algo que jamás creerías que te proporcionaría ningun misterio, ninguna huida.

Imagínalo,te estás tomando el café con leche a las 7:35 casi vaciado de ambiciones, o cogiendo el autobus a las 8:04 camino a la muerte colectiva o en la librería parís a las 19:23 tratando de ahuyentar la soledad. Así fue como te encontré tan dentro de mi, esperando, flotando al través de los años callados... casi un recién nacido con un mensaje cifrado. Algo tan irreal y resbaladizo que sabía que jamás lo entendería del todo.

¿Cómo puede lo irreal dormir lo real? Simplemente no habías mirado las cosas con la profundidad necesaria y detrás de cada pared, del cristal acariciado por la lluvia se dibuja lentamente adquiriendo densidad ese tú que habías abandonado asustado por el dolor, ese tú escondido en lo más hondo de tu psique y respiración y te lleva y te habla sin voz con las cosas ya aprehendidas en un planeta muy herido

Así te encontré, dañado por la luz, travieso, inquebrantable Jonathan

Sabiendo que no estaba soñando o enloqueciendo, atascado por la bruma y la humedad que besaban ese momento con violencia, cuando la realidad lloraba y tras esa desesperación fueron naciendo las letras de este cuento, que tú me ayudaste a escribir aunque esto en mi mundo es difícil de explicar...

las letras forman palabras que son como evocaciones imperfectas de colores y mundos que pululan muy adentro de nuestra intimidad, los dos sabemos que esta historia no puede completar el puzzle pero eso necesitará otro viaje, quizá cuando vuelvas

LOST MONTH LAST

oh! hace tanto tiempo que vivo en la jodida inopia, en la maltrecha comodidad de las adicciones homologadas

que le dije a mis amigos: SENTIROS CULPABLES PORQUE LA NOCHE VA A DESCOMPONERSE EN LAS ESCALINATAS DE LAS IGLESIA

ah! el padre superior me escupió que la culpabilidad es un regalo de dios en calzones de tela,
yo interiorizé a muslos juntillas la palabra sagrada pero ahora sólo pienso en altruistas felaciones

creo que mis viejos y radiofónicos amigos ya no puedieron encontrarme, sólo pude cantarles: ESTE ES MI MES PERDIDO CHICOS DONDE VUESTROS ESPEJOS ME PARECEN EXCREMENTOS AFABLES

uh! he de confesaros que quiero que la puta culpabilidad muera, pero necesito que sea una muerte reposada, lenta... veo que el público empieza a hacer palmas con su sexo y eso me gusta

seré sincero mis planos parientes, las cruces me hacen vomitar si al fondo hay una luna árabe; he encontrado una máxima hermafrodita que sirva para todos los deprimentes cafés de los que deseo y se ausentarme: DA IGUAL Y NO IMPORTA, EL SEXO ES LA MUERTE, ME DA IGUAL Y NO ME IMPORTA

¡¡¡venga!!! esforzaros, hay que aprender a rezar como en el colegio; a base de repetir las mentiras son verdades, los sueños logran correrse



resulta que quise apartarme un poco de las grandes vías y dejé que el magnetofon siguiera grabando, es triste queridos hermanos pero no nos diferenciamos demasiado, podéis hablar de cualquier cosa: de la mejor posición para ver los programas del corazón, del tamaño ideal para enamorarse, del tipo de letra de los exámenes

resulta que durante la ventisca mi voz parecía una lluvia de niños demasiado soñadores y todos los semáforos se ponían rojos sólo de verme, la ciudad parece una prostituta cuando tratas de comprenderte y es tan tedioso hablarle a los contenedores

resulta que no quise saber nada vuestro, me recetaron olvido en pequeñas dosis (eso sí soluble) en la universidad travesti, por qué será que me he sentido tan erecto desde entonces; ella me cuida, ella me mima, no me duele, no me duele, ella es esponjosa y se disuelve

BIENVENIDOS AL MES PERDIDO DONDE LA GENEROSIDAD SE MAMA NO SE OFRECE, DONDE EL AMOR SE FOLLA NO SE ESCRIBE, DONDE LA VIDA SE DEVORA NO SE MIDE, DONDE EL TIEMPO SE SNIFA NO SE CUENTA, DONDE LA RELIGIÓN SE CREA Y NO SE ENGULLE Y NO SE APRENDE Y NO SE ASUME Y NO, NO, NO ESCLAVIZA EN UN PUTO NADIE CREADO EXPRESSSAMENTE

escribí muchas postales incomprensibles y la jefatura de correos me abrió un expediente por ser tan herido y sensible

EN MI CASA PUEDEN DESCALZARSE Y CONOCERSE ABIERTAMENTE, SIEMPRE ME GUSTÓ JODER MENTES

¿eres de esas personas que miran el inodoro tras defecar rabiosamente?

¿eres de esas personas que se apoyó en otros y ahora la mierda le llega hasta los orificios nasales?

HABÍA QUE SER MÁS FUERTE Y MÁS VALIENTE, POR ESO LE DI LA VUELTA, POR ESO ME DECLARARON UN PROSCRITO, POR ESO VIAJE A ORIENTE

como la hermanara Raya me decía antes de acostarme en la residencia de minusválidos existenciales: ÉSTA ES LA ÚLTIMA NOCHE PARA LOS VICIOS MALOS Y LAS SOLEDADES, ÉSTA ES ÚLTIMA NOCHE PARA RECONCILIARTE CON EL SEÑOR Y TUS SEMEJANTES, QUIERO QUE EN ESTA NOCHE ASUMAS LA RESPONSABILIDAD DE TUS ACTOS Y PALABRAS SOECES

seré bueno hermana, seré masivo, seré piadoso, seré conveniente, es la fachada del triunfo y la detentación del poder en las calles regadas de luces y carteles

pero éste es MI MES PERDIDO Y NADIE PODRÁ RECONOCERME, WOODY DIJO QUE SÓLO CREÍA EN EL SEXO Y LA MUERTE, ESTOS SON LOS LÍMITES DE LA REALIDAD INTANGIBLE

y todo tan próximo que

VIOLÉ EL MIEDO SIN DETENERME, CON LA ANIMALIDAD DEL BUITRE Y EL ESPÍRITU DE UN MONTE PERDIDO EN EL MES DE NUEVE MIEMBROS CANÍBALES DEL DOS MIL Y NUEVE

lost month last

te han llamado por otro nombre

last month lost

has viajado solo y sin tirantes

month lost last

la libertad deja agujetas en los genitales y en la mente

last lost month

lo bebe todo, lo acaricia todo, es un dios errrante

lost last month

tenía hambre y acudí al templo de los excesos incestos

month last lost

podéis borraros cuando suene el despertador de la conciencia sin dientes

patata

by Jan Saudek



Siempre me sentí fascinado por las fotos en blanco y negro, cuando bostezaba la tarde pasaba horas y horas errante en aquellas instantáneas, manoseándolas, escribiendo su aliento, tratando de buscar mi mirada vidriada en alguno de esos rostros... ¿estuve allí? ¿repetiré esos gestos heridos por la existencia misma?

De niño tenía la feliz idea de que antes de nosotros la vida transcurría en un tono sepia grisáceo y que el color era cosa de una inundación espacial; porque el blanco y negro conciliados lo suavizan todo, salpican de una adictiva nostalgia aquellas proyecciones en dudas de papel y metal o lugares corrompidos en su belleza. Todo estuvo hecho y sobrevivieron, la sima del recuerdo es dolorosa pero a la vez te inyecta una paz marítima.

Quiero vivir esas vidas, quiero impulsar el color del enigma para que la noche sepa a vida rota y religión. Estuve allí, descifré las líneas que unían sus palabras y repetiré esos errores que abonarán una puerta sin mirilla o una escalera sin escalones, creer y respirar, fijar el objetivo, difuminar los hechos en blanco y negro con flashes de inmortalidad... no necesito aprender nada más.

Ahora necesito distanciarme y mirar seguro esas fotografías que graciosamente chocan los apéndices de mi enfermedad existencial, pues en esta soledad elegida de adivinación y olfato surten lágrimas de color psicodélico o ruidos de niños arrastrando héroes de plastelina.
Todo es mutable, una arcilla mojada y herida que se parece tanto a los lápices de aquella hivernación, snifando fotogramas, vidas no saboreadas pero tan sentidas, repuestas tristes y reales, nunca imaginadas... dientes y azar... ¿temes la voracidad de la aleación? ¿quieres realmente conocer la verdad en oposición?

entra sin color, despréndete, cierra las ojos, me gusta esa expresión... ¿aprieto este botón?